ЖЕЛТАЯ КУРТОЧКА

Татьяна КОНДРАТЕНКО, 15 декабря 2013

Снова очередная инсталляция винегрета из человеческих тел – вечерний час пик в метрополитене. Муравьиная масса черно-серого цвета и «пингвинообразного» передвижения с высоты не птичьего, но эскалаторного, не полета, но спуска в метро, вызывает во мне искренний страх. Честное слово, именно страх. Смотрю, как десятки людей медленно покачиваются из стороны в сторону в вестибюле станции метро «Невский проспект» и думаю, а вдруг сейчас прогремит взрыв? Вдруг где-то у вон того дяди, что одет в пальто цвета мокрого асфальта, именно у него в прямоугольном портфеле смирно лежит самодельная бомба с такими, знаете, разноцветными проводочками. Их еще в фильмах показывают, где много «пиф-паф» и плохих парней. Нет, нельзя все-таки о таком думать. Да и портфель у него маловат - бомбу туда точно не засунешь. А все-таки почему-то страшно. Но мужчина садится в поезд, и странные тревожные мысли уезжают вместе с ним.

    Пальто намокло, начищенные с утра до блеска ботинки напоминают двух мокрых нубуковых собак на выгуле, а внутренний термометр шепчет, что температура на борту моего тела превышает допустимую норму. Простудиться в петербургском октябре даже не стыдно, скорее похвально: сразу чувствуешь себя неотъемлемой частью симфонического оркестра из всех чихающих и сморкающихся на длинном рукаве эскалатора.

    «А-а-а-пчхи», - кажется, я начинаю улавливать ритм, а женщина сзади делает попытку явного аккомпанемента.

Безвозмездно отдавшись в рабство движущейся толпы, заплываю в душный вагон метро. Сумку практически проглатывают зубы неожиданно захлопнувшихся дверей, я что-то запретное шепчу под нос и принимаю свое обычное положение. Положение невысокого человека где-то в районе подмышек высоких особей человеческого рода.

    Ноет правая рука, на которой безнадежно висит сумка. Пока пытаюсь вытянуть верхнюю конечность, чтобы перевесить кожаный булыжник на правую руку, с успехом миную громадный рюкзак впереди стоящего хиленького паренька. И как он только умудрился водрузить себе на плечи этого зверя угрожающих размеров?

Ехать мне так около получаса. Кажется, женщина справа читает что-то интересное. Нахмурила брови, крайне сосредоточена и увлечена газетной историей. Помятая газетенка подпрыгивает в ее руках в такт несущегося вагона.

    Ну-ка, что там? Так-так: у Пугачевой и Галкина кто-то там родился. Нет, игра определенно не стоит свеч. Возвращаю вытянутую шею в исходное положение и чувствую чей-то взгляд справа, обращенный прямо на меня. Пытливый, озорной взгляд. Мальчик, лет пяти, не больше. Сидит на своем законном месте «для пассажиров с детьми» и болтает ножками. Туда-сюда, туда-сюда. Задирает голову к потолку, изучает взглядом длинные голубоватые лампы вагона, а потом снова смотрит на меня, но, не ожидая встретить ответный взгляд, слегка покраснев, опускает глаза. Болтает ножками туда-сюда, туда-сюда, а пальцами правой руки настойчиво пробуривает скважину в пакете-майке с надписью «О'кей», который обнимает руками рядом сидящая женщина. Похоже, бабушка, а может и мама. Его льняные волосы играют на свету, а когда он снова поднимает глаза на меня, белесые брови принимают форму строгой прямой линии с бугристым перерывом над маленьким вздернутым носом. Это он так хмурится и смущается. Не ожидал, что я замечу его, такого маленького, в густой массе вагона.

Подмигиваю. Сначала он отворачивается, а потом резко обращает пунцовую мордочку ко мне. Вытягивает слегка шею (ему меня стал загораживать тучный объект справа). Расплывается в какой-то довольной, слегка наивной улыбке, широко открывает оба лазурных глаза, втягивает щеки и высовывает зеленый (видимо, от каких-то конфет) язык. Вот это номер! Начинаю громко смеяться, забывая, что нахожусь в общественном транспорте. Смеюсь. Он хихикает в ответ, продолжая ковырять пакет.

Женщина что-то шепчет ему на ухо, а маленький человек отрывисто кивает, но продолжает смотреть на меня и улыбаться.

Поезд начинает притормаживать, за окнами вагона появляется синяя лента с белыми буквами названия станции. Пока пытаюсь разобрать название, место маленького человека занимает какой-то мужчина. Ищу взглядом миниатюрное существо, но все смешивается в одну туманную композицию из шарфов, беретов и зонтов. А вот и он, идет, припрыгивает и затрудняет движение куда-то спешащих великанов. Но ему все равно. Поезд трогается, я прижимаюсь лицом к стеклу двери и провожаю маленькую желтенькую курточку, которая постепенно расплывается. И вот снова туннель метро.

Конечная станция синей ветки на севере города - мой выход.

«Все-таки продырявил он изрядно тот пакет», - думаю я и смеюсь про себя.

Глубоко вдыхая прохладный осенний воздух, шепчу: «Спасибо тебе, желтая курточка», - в надежде, что может быть ее обладатель меня услышит, звонко засмеется и расплывется в застенчивой детской улыбке.