Сон не идет

Владимир ТУПИКИН, 2 октября 2012

Сон никак не идет. Уже нагрет уютный кокон под одеялом, голова пудовой гирей вдавлена в подушку. Тело сковало усталым оцепенением… Но нет. Лихорадочно возбужденный мозг продолжает свой взбалмошный полуночный карнавал из образов, мыслей, воспоминаний.

Можно попытаться установить контроль над этим хаотичным безумием, поддаться своим ощущениям, ведь тело уже спит, тело не чувствует силы притяжения, как если бы ты, стоя на краю гигантской пропасти, шагнул навстречу бездне, и, в падении длиной в один судорожный вдох одолев все расстояние до подножия этой вершины, и вдруг изящным стрижом выйдя из крутого пике, уже вальяжным кондором стал дрейфовать в знобких дуновениях высотного ветра. И по коже пробегают мурашки, и ты зябко вздрагиваешь под одеялом. Поднявшись к краю облаков, стараешься зачерпнуть руками их густое эскимо, чтобы слепить снежок, но влажный туман только проходит между пальцев. Где ты сейчас? Внизу различимы силуэты домов, улиц. Надо снизиться, чтобы рассмотреть. В переплетении рядов крыш ты узнаешь свой город, находишь глазами свое окно, заглянув в которое, наверняка увидел бы свое слегка ворочающееся в такт твоим движениям тело. Но на подобные пустяки нет времени, нужно спешить в другой город, там тебя ждут. И стремительным снарядом, жмурясь от бьющих в лицо воздушных струй, отправляешься в путь, чтобы спустя минуту с попутным сквозняком влететь в другое окно, слегка раскачав ловцы снов, развешанные над обитательницей комнаты, и увидев, что и она, как и ты, не спит.

Ты не спросишь, как ее дела, и она не поинтересуется, как прошел твой день – все материальное, даже звуки голоса, кажутся вульгарными и неуместными. Ты приляжешь рядом с ней, стараясь не шуметь, она положит голову тебе на плечо, и ты крепко-крепко прижмешь ее к себе. Так вы и уснете, обнимая друг друга, несмотря на разделяющую вас бездну пространства.